Einst kamen die Wörter
wie die Fliegen
Die erbetene Plage die
nicht erhofft, doch trotz allem
das Land voller Früchte befreite und die
trügerische volle Ernte
gänzlich auffraß
endlich leerte.
Und die Zerstörung und die Öde erst
den Platz für Neues schaffte
Neue Triebe, neue Liebe
So ist ohne Fliegen, ohne Plagen, ohne Leiden
das Einzige, was auf dem Felde bleibt
Die Ruhe nur, in der wir ewig leise leiden
Unendlich gleiche Kost, die immer schmeckt
uns immer spendet Kraft
Für Alltag, der uns einverleibt
doch spür ich dass die Frucht Gemütlichkeit
am Ende meinen Appetit vertreibt.
Das Pinke Rauschen 